Marigold

Überladen, voll von falschen Spuren, nicht besonders bizarr / horrormäßig und in der zweiten Hälfte fürchterlich unlogisch und langweilig. Die Prämisse mit dem Spukhaus und den creepy Nachbarn fand ich eigentlich interessant. Watts / Cannavale sind ein prima Paar. Der Höhepunkt ist leider wie Poirot nach einem beidseitigen Schlaganfall und die moralische Belehrung über die Habgier ist nicht besonders glaubhaft.

Er ist ein böser Junge, dieser Ethan, aber seien wir ehrlich, ohne seinen fleischigen Glam-Rocker wäre dies wohl kaum eine etwas gruseligere Folge aus Paul und Brigitta, der ständig das Handyguthaben ausgeht. Es gibt ein paar Ideen, aber sie sind nicht besonders zu Ende gebracht. Bei Derrickson überraschen etwas die Tonschwankungen, aber die Goofball-Elemente sind wirklich daneben. Insgesamt bin ich nicht wirklich begeistert davon, ich vergebe eher einen schwarzen Ballon. Erlöse uns von dem Bösen mag zwar verdammt kitschig gewesen sein, hatte aber eine geile Atmosphäre. Das hier schwankt zwischen einer niedlichen Stranger Things-Ballade und einem unnützen Genre-Hybrid-Stück. Das nächste Mal kaufe ich es ihm nicht mehr ab.

Alles, was an den tschechischen Filmen schlecht ist, wird hier den Zuschauer*innen schön auf einem Teller serviert. Miserabel geschriebene einfache Dialoge, die wie eine hängengebliebene Platte klingen, kein einheitliches Regiekonzept (ein Teil sieht wie ein Arthouse-Film aus, ein Teil wie eine Werbung für Kofola), hölzerne Schauspielleistungen, keine Entfaltung und Ergänzung der Hauptthese des Films, das moralische Dilemma wird als pathetischer Monolog präsentiert. Ich habe bereits die Hoffnung aufgegeben, dass die Tschechen so ähnlich wie die Rumänen die große Geschichte in den Wohnzimmern von einfachen Leuten finden werden. Das hier schockiert mich aber trotzdem. Und auch die Tatsache, dass ein Teil des Publikums abgestumpft ist und The Word für einen guten Film hält.

Es ist wie Östlunds Höhere Gewalt aus Wish. Die Teilszenen funktionieren so einigermaßen, aber je mehr sich der Film in nervige, streitsüchtige und etwas überzogene Charaktere und deren ständige Auseinandersetzungen verstrickt, desto weniger ergibt das alles einen Sinn. Das letzte Drittel ist sehr effektheischend, und die Emanzipation der weiblichen Hauptfigur ist dramatisch völlig daneben. Das Ausstopfen mit klassischer Musik kann nicht verbergen, dass der Film psychologisch nicht zusammenhält. Pluspunkte für den dänischen Obi Wan Kenobi, der im Jachthafen mit gelangweilten polnischen Frauen rummacht.

Eine etwas blutarme Angelegenheit, die auf halbem Weg zu einem radikalen feministischen Statement und auf halbem Weg zu einem eher traditionellen Eindruck vom Leben einer Berühmtheit ist, die die konventionellen Vorstellungen von der schönen Kaiserin aufbricht. Krieps ist wieder hervorragend, aber was die Regie betrifft, so hapert es, es abgedroschen und die gelegentlichen Provokationen vom Typ Kerl mit Ohrring, ein vergessener Mopp oder moderne Musik retten das nicht ganz. Kreutzer greift das beliebte Thema der weiblichen Unruhe, der Überwindung innerer Eingeschnürtheit auf und fügt ein Stück kaiserlicher Ohnmacht und festgefahrener habsburgischer Konventionen hinzu. Aber das eigentliche Korsett des Konzepts kommt nicht ganz durch, und der Aufschrei des Trotzes geht darin eher unter.

Na ja, besonders hard war es eigentlich nicht, mehr als eine Stunde geht es sanft zu. Das wanking von einem schlaffen dick wird durch das zärtliche Ansprechen der Mädchen und durch Fäkalwitzversuche kompensiert, die weder einfallsreich noch übelriechend sind… Die Hoffnung, dass es ein radikaler Kotzkefir und ein tschechischer Jackass sein wird, hat sich nicht erfüllt. Schuld daran sind die unreifen Situationen und die Tatsache, dass Martin Pohl als Regisseur gewissermaßen gelähmt ist. Am Ende setzt sich der Film ziemlich angenehm auf eine Fistel, Gutalax schreien ihr ikonisches hallo Freunde, die trockenen sowie patschenden Gags sind auf einmal gut, es kommt Schwung rein. Das Beste sind aber sowieso die Halunken mit dem Rollstuhl aus The Tap Tap. Ich habe damit gerechnet, dass der Film eine radikale Scheiße und eine Kriegserklärung an die Korrektheit sein wird. Es ist aber eher ein angenehmes Beisammensein mit Freunden am Mácha-See, wo ab und zu jemand feucht in seine alte Unterhose furzt. Für mich ist es OK, solche Filme schaue ich mir gern an. Mein Kranz blieb aber unversehrt.

Damit habe ich meinen Frieden gemacht. Die Regie ist völlig unausgewogen (die Gegenüberstellung der Eröffnungsszene im Jedi-Tempel und der völlig parodistischen Verfolgungsjagd zwischen der Räuber und Leia ist unerbittlich), das Drehbuch ist ein einziges Durcheinander, in dem sich die Figuren treffen und wieder verschwinden, als wären sie mitten in etwas ganz Wichtigem. Der Film leidet unter dem SW-Disney-Syndrom - die Grenzen sind furchtbar eng gesteckt, weil wir wissen, worauf er hinausläuft, und es wird noch weiter eingeschränkt, indem es völlig unnötigerweise bekannte Figuren in eine zentrale Rolle hineinzieht. Aber als eine Ansammlung hübscher Set Pieces, der düsteren Atmosphäre der Inquisition und eines grimmigen Ewans, der Emotionen aus einem Haufen getrockneten Kots ziehen konnte, funktioniert es einfach irgendwie. Abgesehen davon, dass selbst die beste neue Figur, die besessene Dritte Schwester, am Ende dramaturgisch wenig Sinn ergibt und das erwartete Duell zwischen Ben und "du weißt schon wer" mit dem vorzeitigen Abgang eines Teams in die Umkleidekabine endet, ist es eigentlich ein recht unterhaltsamer und atmosphärischer One-Shot aus einer Welt, die allmählich an das Braunkohlebecken von Most erinnert. Nur könnten sich die Produzenten vielleicht mal mit der Tatsache abgefunden haben, dass eine Leia, die gerademal aufgehört hat einzunässen, und ein digital bearbeiteter Boomer Anakin nicht das sind, was SW-Fans wollen.

Eine knappe, sachliche und erschreckende Rekonstruktion einer der bizarrsten Entführungen der Geschichte. Er ist ausschließlich aus historischen Aufnahmen zusammengesetzt, erklärt nichts, stellt nichts in einen Zusammenhang, sondern fängt nüchtern 54 Stunden und eine nihilistische Medienfarce ein, die zu einer ziemlich brutalen Tragödie mutierte. Ich habe ein Faible für diese prozeduralen zusammengeschnittenen Filme, und lange hat mir einer so gefallen wie Gladbeck: The Hostage Crisis. "Ich scheiß auf mein Leben"

Ein völlig undurchführbarer Handlungscliffhanger mit sich wiederholenden Actionszenen, der nur deshalb wie ein Floh springt, um am Ende das zu wiederholen, was schon mehrmals erzählt wurde, aber auf eine viel plumpere und emotionslosere Weise. Das Drehbuch ist eine Katastrophe, die Inszenierung der Actionszenen folgt der Bourne-Bond-Achse, ist aber auch darin nicht besonders geschickt. Am Ende ist es eine Mischung aus überladenem Dinosaurier-MMA und Sir Attenborough nach einem schweren Schlaganfall.

Ein bewusst apathischer Krimi über eine müde Justiz und einen Fall, der für die Hauptfigur des einsamen Kommissars zum Albtraum wird. Eine hochaktuelle Darstellung von Gewalt gegen Frauen und des institutionellen Victim Blamings, aber vor allem ein wunderschön bedrückender Prozess über Hoffnung und Vergeblichkeit. Moll ist nach Die Verschwundene wieder großartig.